«Det beste som fantes i verden var å komme
hjem, tenkte Finch. A reise hjemmefra var nesten som å dø. Selv om han etter
hånden hadde vennet seg til at en pianist var en offentlig størrelse, likte han
det ikke. Når han holdt konsert, kunne han rett som det var glemme publikum,
ja, han kunne nesten føle seg ett med det. Men til slutt ble tilhørerne hans
fiender. Og da møtte han dem utmattet, med et smil som kvinnelige journalister
kalte «troskyldig og vennlig, eller «guttaktig og sjenert'. En ting var sikker,
tilhørerne likte ham. De likte den sleivete, guttaktige måten han gikk mot
flyglet på. De likte hodeformen hans og de lange, fine hendene.
Nå var turnéen slutt for denne gangen (han
håpet forresten at det skulle bli hans siste), og han var kommet hjem til sitt
eget hus, til sin egen kone. Det var lenge siden han hadde hatt noen av delene.
Malingen utenpå var helt ny ennå. Huset var bygget på en tomt der det tidligere
hadde ligget et gammelt hus som var brent. Hans nye ekteskap var bygget på
ruinene av det første. Han innrømmet villig at huset slett ikke passet sammen
med de andre husene i nabolaget — iallfall ikke med Jalna med de falmete, røde
murveggene under villvinen, med de fem pipene på der duer evig og alltid kurret
og flakset og slapp sine visittkort ned på vinduskarmer og blad, der røk alltid
steg opp fra en eller flere piper, og der de gamle taksteinene så ofte lekket
måtte skiftes ut.»
Det siste slektskartet:
Ingen kommentarer:
Legg inn en kommentar