«Vi ender med å glemme de detaljene
i livet som er til bry eller som er altfor smertefulle. Det er bare å legge seg
på ryggen og la seg rolig flyte over dypet, og lukke øynene. «
«Ute var han mer ubekymret enn han
hadde vært de siste dagene. Det var kanskje feil av ham å dukke ned i denne
fjerne fortiden. Hva skulle det være godt for? Han hadde sluttet å tenke på det
for mange år siden, slik at denne perioden av hans liv til slutt fremsto for
ham gjennom et matt glass. Det slapp gjennom et vagt halvlys, men man kunne
hverken skjelne ansikter eller skikkelser. En glatt glassplate, en slags
beskyttelsesskjerm. Kanskje han med en viljebestemt glemsel hadde klart å
beskytte seg definitivt mot den fortiden. Eller kanskje det var tiden som hadde
dempet de altfor skarpe fargene og kantene.
Der han gikk på fortauet, i
sensommerlyset som la en tidløs mildhet over gatene i Paris, fikk han igjen
denne følelsen av å flyte på ryggen. Dette inntrykket hadde han bare opplevd et
års tid, og han lurte på om det ikke hadde med den tilstundende alderdommen å
gjøre. Ganske ung hadde han opplevd stunder av halvsøvne der man lar seg drive
av gårde — ofte etter en våkenatt — men i dag var det annerledes; følelsen av å
rulle nedoverbakke på frihjul, når motoren har stanset. Hvor lenge?»
«Boken begynner med at telefonen
ringer. Hovedpersonen –
Jean Daragane – svarer etter en
lang nøling. En fremmed forteller ham at han
har en adressebok i hendene som
Daragane har mistet. Daragane finner ham
mistenkelig og en tanke
utpressende. Stemmen til den fremmede kommer til å
minne ham om en episode fra
barndommen som han tror han har glemt og som har
vært bestemmende for livet hans
...»
Ingen kommentarer:
Legg inn en kommentar